O amor é cego

Capaz de cegar

A filha teve uma crise de choro assim que chegou e viu. "A gente cega o amor pra depois ele cegar a gente", pensava enquanto mudavam as compressas do rosto dolorido. Àquela altura, nem pensava mais no acontecido, ou na véspera, que era o que daria para lembrar por um artifício típico da memória. Em volta dos olhos, alguns coágulos púrpuras tapavam-lhe as vistas completamente, condição esta que lhe roubava toda a atenção que era capaz de ter por algo depois de tudo.

Por ainda estar meio grogue, vivia as primeiras horas daquela sua deficiência temporária sem um pingo de aflição. Aparentava até um certo bem-estar em seu silêncio indolente, curiosa com as sutilezas sensoriais que aquela privação lhe permitia. Não havia mais casa, nem delegacia, desgosto, nem a enfermeira do posto, nem socos no rosto, dores, nem ela mesma: só os relevos da colcha da cama, o barulho das cortinas no chão tremulando com o vento e um cheiro até então imperceptível no quarto, que vinha dos ninhos do teto sem forro. Percebia que a cegueira era branca, ou verde, como a esperança, sei lá, porra, não dá pra ter senso nessas horas...

Mais "tema único" nos links marcados com asterisco.